Вот все мои нормальные тексты... прочтите плиз... мне нужно нормальная оценка прошареных в этом деле людей, а не очередное "Класно!" от мамы.
***********************************************
МОЁ МНЕНИЕ О 9 МАЯ.
=Умирали за Россию, думая о боге,
Печальна и трагична военных времён пьеса,
В грязи, в пыли, писали дорогие строки,
А теперь эти письма больше не имеют веса.
=И девятое мая уже не день победы,
Это просто дата, отмеченная красным,
Большинство победителей нами давно отпеты,
А выжившие деды бессильно копят на лекарства.
=Средь нынешних людей к ним нету уважения,
Не уступят место, руки не подадут,
Все куда-то спешат, у всех свои стремления,
А возложить цветы на митинге что-то вроде услуг.
=Тогда скажите за что они все умирали,
Коль при любом исходе страну заполонили свиньи,
Чтоб мы спокойно жили и ежедневно выпивали?!
И ныть что жизнь говно с лицами в унынье.
=Не за это воевали наши бабушки и деды,
А за свободу и покой своих детей,
Что бы мы были сыты и теплом согреты,
Шли на фронт, зная что будут кормом для червей.
=Как и всегда, ветераны на девятое мая,
Достанут из шкафа побитый молью китель,
Достанут медали, бережно на грудь цепляя,
И выйдет на улицы бессильный победитель. текст моей песни с которой я выступал на Полярной Звезде.
=А мы утратили эту детскую наивность,
Зачем-то больно делаем, остаётся сожалеть
Становимся жёстче, нутро приобретает пылкость,
Начинаем тлеть, или ярко вспыхнуть и сгореть.
=Потом приобретаем своё место в этой жизни,
Медленно уходим от родных как в небеса птицы,
Может достигнем высот, но это могут единицы
А я всё же пишу если по ночам не спится.
=Время всё же старит, но это только наши лица,
Наши души молоды, даже когда стукнет тридцать,
Это время не исправит, с этим бесполезно биться,
Больше в фразах холода, больше строчек на страницах.
=Мы ищем помощи людей, забывая что всё платно
В череде сумбурных дней ожидать всего лишь завтра
Эти стрелки на часах идут как-то хладнокровно,
Время убивает, но это только лишь условно.
=Почему-то со временем равнодушнее взгляды,
Которые не имеют веры и не знают пощады,
Совершенно чужие на родимой планете,
Каждый за себя, и только за себя в ответе.
=И я давно сложил своё мнение о людях,
Они хотят быть не судимы, но зачем-то судят.
А так же понял что чудес в этом мире не будет,
А будет то, что мы уныло называем будни.
Добавлено (21.06.2010, 09:27)
---------------------------------------------
***
Я в последнее время теряю вкус к жизни,
Уже не радуют мелочи, на них привыканье,
Я теряю смысл, как патроны из гильзы,
Как теряют правдивость былые приданья.
Я чувствую что вдохновенье- ресурс,
Который стал себя увы изживать,
Уже меньше логики, забыт пути курс,
Сложнее, но реже стал создавать.
***
=А за окном Март, он стал зимы точкой,
Но нет желания покидать квартиру,
В отчаянном бессилие над каждой строчкой,
Я ухожу в себя, в равнодушии ко всему миру.
=И мне так не важно насколько плохо завтра,
Я каждый день себя кормлю надеждой,
И хочется ей нагрубить, чтоб не вернуть обратно,
На всё к утру проходит, и я снова прежний.
=И снова простодушно ждать случайной встречи,
Без простейшей цели и идеи что сказать,
И проводить в общенье почти что каждый вечер,
Забывая причины, и с нежеланием спать.
=И я не вижу смысла просто смерти ждать,
Я каждый день живу из-за какой-то мелочи,
Но я не сброшусь с крыши, хотя хочу летать,
И заманчивая штука… оказаться в вечности.
***
У меня нет цитат любимых,
Я не цитирую себя,
Не говорю я слов красивых,
Я лишь избыток бытия.
Я не какой-то там поэт,
Разящий глубиною строк,
Я полуночный силуэт,
Рифмуя на последний слог.
Не прячу истины в словах,
Я просто правду излагал,
Которую ты знал и так,
Но её смысл не познал.
И глупо мне потом писать,
Как тебя тронул этот стих,
Бод-то мог того не знать…
Я знаю…
Что дурак…
Один…
Из нас…
Двоих…
***
А мы всё те же, те же люди,
Не много старше, не много хуже
Чуть-чуть короче стали судьбы,
Малость гнилее стали души.
У же не смотрим в глаза прохожим,
Уже не помним как мы похожи,
Холодный ветер бьёт по коже,
Уже любим наркотики, а не мороженое.
Уже засыпаем с мыслей о пошлом,
Уже меньше помним наше давнее прошлое,
Уже стало не важное что было дороже,
Уже никто нас не ждёт, как и мы этих тоже.
Сумбурные дни, тоньше намёки,
Мы здесь одни и людей миллионы,
Мы все короли и у всех есть короны,
Мы все бедняки без своего крова.
Ещё чувствуем боль и какой либо страх,
Ещё теплится огонь в наших руках,
Ведём гонку с временем до боли в боках,
Пока не умрём и рассыплемся в прах.
***
Мы будем ломать себе ноги и руки,
Истерично смеяться, издавать крики,
Нет! Мы не бредим, это просто от скуки,
А что ещё делать когда вокруг одни психи!?
Мы будем рвать на себе кожу,
Рисовать макияжем весёлые лики,
Кто ответить мне всё-таки сможет,
А что ещё делать когда вокруг одни психи!?
Мы будем думать что умеем летать,
Мы будем точить свои когти об книги,
Мы будем на пути к мечте умирать,
А что ещё делать когда вокруг одни психи!?
Мы будем блуждать среди духов астральных,
И мне вдруг сказали духи теней,
-Не вы люди среди ненормальных,
А психи среди здравых людей!
***
Скажи мне, ангел сей нетленный,
Отчего так грустен лик?
Чело склонила на своё колено,
Побледнела, да и взгляд поник.
Что так печалит твою душу?
Не радует пейзаж небес,
Какое чудо совершить мне нужно,
Для самого творца чудес?
Безвольно опустила крылья,
Отдав на попечение ветрам,
Быть может, ты грустишь о мире?
В котором не родиться нам.
И облака, как наше море,
Шумят, волнуются, как шторм,
Ты, восседаешь на колонне,
О чём грустишь? Мне не узнать о том!
***
Стихи ночные, и луна
Лист освещает тусклым светом.
Нервно держит карандаш рука,
Складывая из строк куплеты.
В подборке подходящей рифмы,
Можно провести всю ночь,
И под утро лечь с обидой
На музу, что не смогла помочь.
И проснувшись уже поздно,
Подбираю карандаш и лист.
На небе силу набирают звёзды,
И лунный свет всё так же чист.
Забросив в тьму остатки сна,
Иду за стол дописывать творенье,
А за окном царит зима,
Снежинки кружатся метелью.
Вылив мощь- буран утих,
А я устроился на ложе.
И закончив этот стих,
Поаплодирую себе в ладоши.
Добавлено (21.06.2010, 09:27)
---------------------------------------------
***
Люди играют в одном большём фильме,
Где постановщик насмешливый Бог,
И тайна для каждого когда его титры,
Когда он покинет жизни чертог.
И "Жизнь" названье этого фильма,
Где у актёров никогда нет выходных.
Нет отпускных и нет перерыва.
И только смерть даст отдых для них.
Актёрские маски и грим под глазами,
Надоело носить, отложу в сторону их.
Не дают нам быть теми, кем являемся сами,
Под страхом того что засмеёт коллектив.
Без кастинга ты уже в нём играешь,
Пускай это не зависит от воли,
Выходишь на сцену и там начинаешь,
Жить, но не откланяясь от текста и роли.
У тебя нету дублёра, не дают каскадёра,
Ты сам себе должен их заменить.
И не будет замены у любого актёра,
Ведь никто не сможет также прожить.
Зачем нужен этот погорелый театр.
На премьеру которого никто не придёт,
Пустой гардероб и пыльные залы,
Такой у спектакля будет итог.
Не будет конца как в сказках для деток,
Каким же он будет? Решать старику!
Душа улетит играть дальше где-то,
А тело играть мертвеца унесут...
***
Что мне делать, я не знаю.
Не могу уснуть, вот псих!
Как заклинанье сочиняю,
Этот полуночный псих.
Быть может я один такой,
Ночью не могу заснуть,
Смотрю в окно перед собой,
Светят пара окон, но не суть.
Быть может просто там бухают.
И не думают о лире,
Но в этой что-то сочиняют,
Не напиваясь как другие.
Наверно стоит мне напиться,
Чтоб сегодня крепче спать,
Но в антресоли алко не водился,
И не собирался там бывать.
Игриво светит мне луна,
Меня зовя пройтись не много,
Видит, мне тут не до сна,
И отблески даёт дорога.
Я Bond`а закурю в окошке,
Прости меня, не в этот раз,
Хотелось бы пройтись немножко,
Хотелось бы... но не сейчас.
***
Затмили небеса дома,
Как буд-то держат небосвод,
Этот мир добра и зла,
Не много счастья принесёт.
И череда сумбурных дней,
Мы ждём то призрачное «завтра»
Ждать помощи других людей,
Забыв, что всё на свете платно.
Жить в лабиринте из домов,
Под небом как под колпаком,
Быть дураком средь дураков,
Забываясь на ночь сном.
Быть в поисках своих идей,
Убивать душу для произведений,
Ими радовать других людей,
Или страдать от их гонений.
И приговор нашей природе,
Любить кого-то и чего-то ждать,
Искать свободы на свободе,
Жить, творить и умирать…
***
Мне не получить стигматы,
Считаю скучным я вникать,
Несколько часов кряду,
Читать псалмы про божью мать.
*
Я лучше не смогу уж стать,
Развить ту сторону души,
О которой лишь мечтать,
Смогу под сенью темноты.
*
Мне не потерять веру,
Веру, только лишь в себя,
Которой надо знать меру,
Все знают, но отнюдь не я.
*
Мне не получить таланта,
Красивые стихи писать,
Слепо я строчу бездарно,
Строки, что хочу порвать.
*
Не улыбаться мне на фото,
Не улыбаться никогда!!!
Держу своё лицо строго,
На просьбу: "Слава посмотри сюда".
*
Мне не писать стихи про юмор,
Про любовь, про доброту,
Гну минор в стихах угрюмо,
А иначе? Не могу!
*
Хочется больше не писать,
Порвать стихи и умереть,
Зачем я пру против себя?
Жалко и смешно смотреть!
*
Мне не получить детства,
Слишком рано повзрослел,
Средь сверстников нет места,
Не раз об этом пожалел.
*
Мне не сомкнуть сегодня глаз,
Походу, не усну этой ночью,
Вот и закончен мой рассказ,
Что мне не получить, а так хотелось очень.
***
Когда вспоминаю, мне до зависти обидно,
За что у других детство, а у меня шрамы,
Моя душа ноет, но этих слёз не видно,
И время не залечит, кровоточат раны.
Мне обидно, почему так не справедливо,
Моя судьба строго мою жизнь распределила,
Солнце не грело тело, а лишь глаза слепило,
И кроме одиночества в душе ничего не было.
Вера только в себя, другой узнать не приходилось,
Тело терпело побои, а нутро просто смирилось,
Мне часто снилось, ни забылась ни одна обида,
Я вскоре отомщу, и тогда мы будем квиты.
Обидно, почему я не такой как другие дети,
Они любят свою жизнь и ценят больше всех на свете,
А для меня цена- парочка монет из меди.
Я не знал «пряника», а знал только кнут и плети.
***
Поэт… что кроется за этим словом,
Красивая душа, за уродливым заслоном,
Видит жизнь немного под другим обзором,
Рисует стихами как иней по стеклу узором,
Увлечён стихами, его проклятье, его страсть,
Рифмует, будто раскладывает карты в масть,
Ночи напролёт пишет, не желая в сон упасть,
Он любит это, со словами наиграться всласть.
Делая как можно красивее предложения,
Он всё же пишет, давая саге продолжение,
Это бальзам на душу, на сердце утешение,
Это его хобби, его жизнь, его движение.
Всё не так то просто, нельзя сесть и написать,
Мир доброй грусти, или что навеет ветер,
Всё это очень сложно, мне не рассказать,
Лист, карандаш, ночь и сигареты пепел.
***
=Мы такие разные, отношения противоположны,
К еде, к музыке, к фильмам, стилю в одежде,
Но когда мы вечерами вместе, аж мороз по коже,
Мы слишком разные, но почему мы вместе?
=У меня твои глаза, будто в зеркало смотрю,
И ничего более, только узы кровные,
Ты моя мать, а я твой сын, я тебя люблю,
Не смотря на ссоры и соглашения условные.
=Порой чувствую, будто я утёнок гадкий,
А ты моё безумие, мои стихи в тетрадки,
А я твой яд, невыносимо кислый, но такой сладкий,
Друг с другом в схватке, но терпим наши недостатки.
=Буд-то сердце вырвали, если мы в разлуке,
А если долго вместе, то ссоры из-за пустяков,
Но не могу без этого, душевные страданья, муки…
И чувство счастья, и мои крылья без оков.
=Тебе нравится когда я нежно говорю:»Мама»,
Мне радостно когда я чувствую твою заботу,
Спасибо за все добрые слова что мне ты сказала,
И этот куплет я честно создавал с любовью.
***
Из меня плохой писатель,
Да и поэт я никудышный.
Никем не признанный мечтатель,
С вдохновением утихшим.
Не много в жизни сделал я,
Не много сотворил за годы,
Всего лишь тридцать два стиха, *(уже больше)
Которые сточат воды.
И унесут они нещадно,
Пищинки всех моих творений.
И выложат рисунок славный,
На берегу не нужных мнений.
По берегу пройдут ненастья,
Разрушат чудную картину.
Картину, дышащую счастьем.
Нещадно запихнут в могилу.
И кто-то, незаметно, память-
Что обо мне хранят родные,
Убьёт, ни грамма не оставит,
Как жил здесь я и как всё было.
***
Зачем во сне ко мне приходишь?
Зачем ты мучаешь меня?
Чего же от меня ты хочешь?
И что же должен сделать я?
Зачем же губишь ты людей,
Делая из них поэтов,
Они в истоме же своей,
В своих стихах ищут ответы.
Мы- жертва вдохновенья,
И лиру пишем по ночам,
Отбросив страхи и сомненья,
Мы старости найдём причал.
И так же я, на старом пирсе,
Буду замысловатый стих писать.
И блики солнца в море жизни,
В моих ногах начнут играть.
И все же где-то среди ночи,
Распахнуты мои глаза,
Не мог понять, чего ты хочешь,
Зачем же ты тогда пришла...
THE END.
Командир дивизии
Передовой боец
