Раунд 1.

Говно вопрос - я тоже не ебаться поэт,
Я тоже могу, как и ты, читать стихи и выдавать их за рэп.
Смотри. Перед нами картина маслом,
Вызывать бы ей гордость Репина -
Нарисованный чёрной, белой и красной краской
Собирательный образ рэпера.
Как подчёркнуты верно контуры у фигуры - тютелька в тютельку.
Мешковатая, допотопная, субкультурная атрибутика.
Не хватает мяча для баскета, шапки Onyx, бутылки с дыркою,
Псов бойцовских, баллона с краской - он как будто зачат в пробирке был.
Собирательный образ рэпера образца этак девяносто пятого -
Глуповатого и нелепого, но по сути родного брата нам.
Как живой, как из клипов Децла, сейчас рэпчины навалит, мать её,
Прям вот читочку, чисто месиво, как его чернокожая братия.
Ну же! «Ты плохой самбист - не раз опускался до мата.
Твой рэп без яиц - так, стишки кастрата,
Твой рэп без яиц - в игре ты не имеешь веса,
Твой рэп без яиц - ты не поэт, ты поэтесса».
Что? Ты от хип-хопа взял обёртку - то есть шмотки, манеры,
Мимику, жесты, но суть так так и осталась никчёмной:
Ты, wigga, выглядишь как чёрный, но читаешь как белый.
Я выгляжу как белый, но читаю как чёрный.
И ты знаешь, что это так. Все знают, что это факт,
А кепки и майки не означают, что это Pac.
Нет, это карго-культ, твой рэп - это карнавал,
Твой флоу - это Корвалол, мой флоу - это Manowar.
Я рэпер, ты балагур, в этом бэттле ты падаван,
Дай мне, рэп, а не каламбур, и куплет, а не балаган.
Рэп не дурь, а напалм, это будет нокаут века, отведай бури накал.
И покуда на голове стоя нервно курит игра,
Мой куплет твой успех будет ебать.
Что ты здесь забыл? Это не твой мир.
Ты не баттл-рэпер, блядь, ты недопокойник.
Любой ник смело заменяем на твой, твой на любой -
Разницу в треках спалит лишь поклонник.
Ведь ты серый, ты абсолютно серый МС,
У тебя уверенность в себе, но не манера и стиль.
Я разъебу тебя, исследовав карьеру вблизи
И дезинфицирую следом хер, дайте Мирамистин.
У меня тысячи флоу, я - МС, ты - щегол,
Я могу сразу палачом быть или весельчаком.
Я настолько дальше, чем ты, во всём, что связано с рэпом -
Асимметричнее этого баттла в мире нет ничего.
Но это же ты меня вызвал, а не я тебя вызвал,
Я б тебя не вызвал, будь тут хоть сеанс спиритизма.
Это не панчи, скиллзы против важного смысла -
Для меня баттлы - жизнь, а для тебя это бизнес.
Ведь ты продаёшь билеты на концерт из-за хайпа после баттлов,
И не делай вид, что нет, - это правда.
Я, год не баттлив, собрал в месяц двадцать пять тысяч человек.
Тебе такого никогда не достичь.
И этот Версус не нужен мне - он нужен тебе,
Ведь твоей музыкой не заполучишь слушателей.
Что ты теряешь, если проиграешь? Ну же, ST!
Скажи мне, чем сегодня ты рискуешь. Друже, быстрей!
А ничем. Он вышел против фаворита,
Его рэп вообще другой по габаритам, он поёт и говорит. И
Ему достаточно разок прыгнуть выше головы
И сразу сто очков вперёд - у нас новый царь горы.
А мне хоть раз просчитаться, недожать, оступиться
Стоит, чтоб меня, распяв, бросили на плащаницу.
Людям в радость, коль ты, как они, бессилен и слаб.
Извините меня за пафос, тут всё именно так.
Но знаешь что, ST? Хуй тебе! Вот такой, гулькин член.
Хуй тебе, ведь будь умней, ты б вышел как Gucci Mane.
Хуй тебе, я UGK, но твой рэп, слыша мой, делает twerk-twerk - Booty Shake,
Хуй тебе. Я не хотел баттлить, но надо ведь
Ставить на место тех, кто хотел бы на горло надавить.
Твой trash-talk в Insta - позорный go-on, ***
Я для тебя не Оксимирон, а Мирон Янович.
И мне говорили: сам подумай, ну с кем ты в паре,
Подстраивайся, делай всё несложно, понятно.
Но я ведь стараюсь переплюнуть не оппонента,
А собственные достижения из прошлого баттла.
Смотрю на мировые лиги - мы отстаём,
Пытаюсь сделать так, чтоб в России был виден подъём.
Это не я усложняю тексты, man, ты контуженный.
Bitch, не я быстро читаю, а ты медленно слушаешь.
Привыкайте, хип-хоп не был культурой тупых,
Но потом такие как он ей будто пнули под дых.
Если бы все знали английский, на нём гуглить могли,
То такие как ты вообще бы здесь не гнули понты.
Бро, я попёр через край.
Чересчур эмоционально, блять. Бобёр, выдыхай.
Ты матёрый бугай - это для меня в принципе ново.
Я баттлил карликов, торчков, сказал актёру «good bye»,
Но поверь мне, когда я согну лирически в бараний рог
Тебя, будет не до твоих физических параметров.
Три раунда, свет, камера, мотор -
Ни респект и ни понимание, я не Гарри Топор.
Ты решил, что придёшь сюда улыбчивым физруком
И я сходу тебе отдам, что годами строил трудом?
То, ради чего не спал, прошёл ебаный дурдом.
Просто так возьму и отдам? Братан, ты самовлюблён.
Скажи, сколько лет ты бегал, заведомо делал свой куплет, и
Он тем не менее очень средний -
Ни «б», ни «м», такой скованный, блеклый.
А мне милей коронованных МС
Freshblood & Co. Баттлы живы меж катакомб,
Нахуй мне быть в основе Версуса, если там лишь Хован и он?
Ты сочетание всего, за что мне стыдно в рэпе
От гардероба говнаря до лексикона дауна.
Твои кошмарные попытки делать песни мемами,
Твои зашк… А, это уже тема второго раунда.

Раунд 2.

Есть персонажи: злой ботаник, то, что ты говорил, добрый альфа-самец.
И в этом плане этот баттл - уникальный замес.
А есть реальность, где ты - карлик, что на Альпы залез
И очень хочет великаном быть. Ну, хочется - будь,
Но сначала припомним наш с тобою творческий путь.

Саня вырос в центре Москвы с кучей парняг,
Я с девяти лет кочевал по Европе, как ебучий сорняк.
Жизнь учила, как учит дворняг,
Я не знал языка, я всегда был чужим. Саня был из везучих орлят.
Ведь он рос на Кутузе, как рыба в воде -
Вышел ростом, все благоволят.
Я тащил в одиночестве сраный портфель
После школы семь классов подряд.
Но зато я усвоил урок - полагаться всегда на себя.
Никогда не пытаться понравиться тем, кто сперва презирали тебя.
Не бежать за ебаной толпой,
Не спешить становиться вторым,
Третьим, пятым, десятым, чтоб, главное, - свой.
Не пытаться быть частью игры.
Саня тоже усвоил урок -
Что его всегда будут любить
И не надо искать уникальных дорог.
Нужно лишь по течению плыть,
Нужно просто со всеми дружить,
Делать всё то, что желает народ -
Рэп для души, трэп для машин,
Завтра другое, сегодня одно.
Я поднимался не просто с низов, я начинал много ниже нуля.
Две тысячи восьмой, помните, мой трек среди mp3-шек гулял?

«Это ноль-ноль-восемь, помни памятную дату,
Мы вас разносим, будто в цирке сахарную вату.
Без меня русский рэп загнётся, как усы Дали,
Я женюсь на твоей маме, чтоб тебя усыновить».

Это первый трек. Восемь лет назад такое было строго табу -
Все носили трубы, все true, косили строго под Wu.
А я на тот момент пятнадцать лет в России не жил.
Вот скажите: был у меня шанс в русрэпе скинуть режим?
Но я же скинул? Скинул. А что скинул ты?
Максимум - вес, когда бежал, боясь, что примут менты,
Ведь ты курил, читал, ну с каждым именитым МС .
Неважно, с Центром или Тимати - элита Руси.
Первый тебя нашёл Серёга - «Чёрный бумер», King Ring.
Подписал тебя на лейбл, думал будет dream team,
Но ты, срубив пиар, тут же свалил на Flatline.
Это было так давно, но он может подтвердить, знай.
Перебежчик, ты так хотел со всеми дружить
И бросил конфликтный лейбл, чтоб мог со всеми дружить.
Но погоди-ка, с Флэтлайна ты ведь тоже ушёл
В «Универсам» к Горину (?), оттуда к Blackstar’ам на шоу.
Блядь, твой хребет - желе,
ST - сломанный текстовый делитель, потому что в тебе стержня нет.
Чувак, ты непостоянен, будто лужа в песке,
Ведь если ты дружишь со всеми, ты не дружишь ни с кем.
И ты не делаешь трэп, ты преследуешь тренды,
Цепляешься за мемы, хэштеги и бренды.
Man, ты всегда портишь рэпом биты,
В Москве давно есть картавый талант и это не ты.
А кто же ты? Приспособленец, конъюнктурщик,
В русрэпе существуешь только как ведущий.
Ты тама-тамада, любой каприз за прайс,
Вся твоя карьера - бесконечный Beats & Vibes.
Это нечестный фатум, но
Почему ты сюда вызвал? Ты же ведущий, тебе нужно бэттлить Ресторатора.
Если ты такой крутой, в себе уверенный чел,
Скажи мне, почему ты до сих пор в плане карьеры ни с чем?
Нет, ты не думай, я знаю, что ты не Дуня,
Но это ли была твоя мечта - собирать столь малые клубы?
Учитывая, как ты пытался нравиться людям
И соблюдать конъюнктуру, гонорары - залупа.
Но знаешь, в меня раньше не верил никто,
Вообще никто, то есть буквально, будто в Деда Пихто.
Но я шёл против течения прямо в водоворот,
Заносило на поворотах - делал наоборот.
И за долгие восемь лет без ориентира
Я всего раз ушёл из коллектива, вы сами знаете стимул.
Я годы напролёт шёл вперёд и вот мой черёд,
Раньше ныли - не прокатит, теперь - что скоро пройдёт.
Но похуй, не цепляйся за, пытайся сам.
Я мотивирую тебя, где твои яйца, Сань?
Где ты альфа? Ты попутчик, никакущий, ерундовый.
Я неправ - ты не ведущий. Я ведущий. Ты ведомый.
Есть персонажи: злой ботаник, добрый альфа-самец.
А есть реальность, где ты - тряпка в хоре стадных овец.
А я как хоббит Фродо Бэггинс из романа Колец -
Я дойду до цели, хотя я нихуя не храбрец.

Раунд 3.

Если я - мышь, то ты - павлин, и перья в жопе.
Единственная причина, почему я принял твой вызов -
Потому что бухой Ресторатор сказал об этом в Перископе.

Знаете, что о нём просто сразу всё говорит, а?
Его любимая книга - это «Мастер и Маргарита».
Бля, нихуя не избито.
Как тебе тебе там сюжетная линия про писателя и Массолита?
А, давно не перечитывал? А, купил в виде дайджеста на Avito.
«Мастер и Маргарита». Может, сказка про Айболита?
Я ебал Инстаграм-красотку с ником «Классная Афродита!»,
Все фото - с книгой «Мастер и Маргарита».
Михаил Афанасьевич Булгаков плачет. Бляди, поставьте книгу.
«Белая гвардия», «Дни Турбиных», « Собачье сердце»,
«Роковые яйца», «Зойкина квартира», гниды.
И такой вот ценитель слога утверждает, что он - поэт.
Бро, нет.
Ты конечно, хуёвый МС и не самый большой эстет,
Даже автор говённых песен. Кто угодно, но не поэт.
Для тебя поэзия - то, что давали зубрить. Пушкин ***
Тютчев и Фет, куча замученных деток, что учат ебучий сонет,
Но послушай совет: это не то. Это занудно, это мертво.
Нужен поэт? Это легко. Всё, что угодно - это Рембо,
Вот Гумилев, Кобейн, Вийон, Лотреамон, Егор Летов и Блок,
Никонов Лёха плюс Эрик ***, ППР, Кровосток, ATL и Loc-Dog.
Это поэты. Сила и свет - это в них есть, а в тебе, увы, нет.
Ты с выражением читаешь куплеты, всем похуй на это, ведь ты не поэт.
У поэта внутри вечный конфликт, тенью сомнения лечь норовит,
Разные демоны, блядь, сверхидеи, порою стремление лечь под гранит.
Хаос и боль, траблы с собой, страхи, свобода, Танатос, любовь.
Про меня пишут, что я истерично читаю - конечно, ебать, я живой.
Я третьесортный поэт, но зато первосортный МС.
Ты ни то и ни сё, лучше бы ты вдохновлялся Backstreet Boys и ’N Sync,
А не Geto Boys и Jay Z. И теперь позвольте спросить -
Какой может быть внутренний конфликт у этого человека?
Подобрать ли ему сегодня кроссы под цвет снэпбэка?
Поэту неловко поэтом себя называть, он застенчив и робок,
А если он преодолеет себя, то выёбистый вечный ребёнок.
Поэту нередко хуёво, его дух оголённый, как провод.
Ты самодовольный, спокойный и радостный обыкновенный уёбок.
А что? Футбол, дискотека, пивасик, авто, телевизор, жена.
Блядь, какой ты поэт, ты классический менеджер среднего, типа, звена.
Тот который душа компании, вечно крутит служебный роман.
Твоё хобби имеет название - к сожалению, ты графоман.
К сожалению, это не лечится. Графоманов тут пруд пруди -
Пожилые штурмуют газеты, молодые бушуют в сети.
Что бы мне ни сказали потом: что я сноб ли, смотрю на людей свысока ли,
Но избавь меня господь от прочтения стихов, сука, пенсионеров с окраин.
Сука, труд у поэта сакрален, люди видят и не наебать их.
Ты действительно обаятельный, но любитель и обыватель.
Ты не хочешь ходить по краю, где непахано и несеяно,
Нахуя, если можно впарить им третьесортный ремикс Есенина?
Я полжизни в лаборатории, в вечном поиске заклинания,
Саня, это моя территория. Посмотри, как я делаю варево.
Ну типа. С лета ни куплет об этом (?),
Первый тут, кто сделал сотни тысяч евро бэттл-рэпом.
На плечах ответственность, как эполеты,
Я альфа и омега, как бы кто ни кукарекал.
Boy, мне не по кайфу ходить в Каноссу.
Небо цвета свежего гноя, дворы, колодцы.
Джезва - проснуться, дева с причей подростка.
Дайте мне битос и я сам построю свой космос.
Я висну на любой дряни долго и жёстко,
Сейчас как верстовыми столбами врос в перекрёсток.
Баттлю, чтобы не понижалась активность мозга,
Мой флоу - атака-DDOS, у нас удалённый доступ.
Рэп для тех, кто видит ложь и обман,
Для тех, кого не мотивирует ни Корж, ни L’One.
Кто всё сечёт и потому им смотреть тошно в экран,
Даже если бы там вечно «Город под подошвой» играл.
ST, скорее всего, ты лучше меня
Как муж и сын и гражданин. Наверное, лучше меня.
И ты готовишь борщи намного лучше меня.
Но твой рэп - ебучая хуйня, послушай меня.
Скажут, во мне нету души, не вижу свет божий,
Но ты не МС, не мужик и не поэт. Кто же ты?
Глядя в зеркало, превращается в камень медуза,
Ты снова Саня Степанов, безликий парень с Кутузы.